Du musst Jan zu dir nehmen. - Für wie lange?
Ich habe einen Auftrag auf die Philippinen. Ich muss nach Bali,
um über eine mystische Religion zu schreiben.
Für ein Jahr. - Ein Jahr? Unmöglich, Werner.
Jan kann höchstens ein paar Tage bleiben.
Ich habe keinen Pfennig mehr. Mir bleibt keine Wahl.
Ich kann nicht die nächsten zehn Jahre Kindermädchen spielen.
Das hättest du dir vorher überlegen sollen.
Wir wollten beide das Kind.
Bring ihn zu deinen Eltern.
Oder besorg ihm Pflegeeltern.
Ich schaff's nicht. Ich kann's nicht.
Ich hab's versucht. Zwei Jahre. Ich schaff's nicht mehr.
Wird er dich nicht vermissen? Er hängt doch an dir.
Er ist sowieso der einzige Mensch, der an mir hängt.
Aber mitnehmen kann ich ihn nicht, das wirst du wohl einsehen.
Die Eltern sind zu alt, die schaffen das nicht mehr.
Und ich habe meine Arbeit.
Du bist ihre Schwester. - Und?
Du hast uns zusammengebracht. - Aber nicht getrennt.
Du warst sogar gegen die Trennung. Deshalb könntest du dich um Jan kümmern.
Was meinst du, weswegen ich keine Kinder habe?
Marianne wollte drei. - Um mich ins Unrecht zu setzen.
Wäre dieser Zuchtbulle nicht aufgetaucht, hätten wir sie bekommen.
Es lag nicht nur an Karl.
Wahrscheinlich fickt er besser als ich.
Wenn du nicht isst, muss ich es noch mal warm machen.
Du glaubst also, dass Marianne keine Hure ist wie alle anderen Fotzen?
Ich glaube, du machst es dir zu einfach. - Ich mache es mir einfach?
Wer hat denn das Kind aufgezogen? Die Arbeit vernachlässigt?
Die Aufträge abgesagt, bis wir nichts mehr zu fressen hatten?
Bei mir kann Jan nur ein paar Tage bleiben. Tut mir leid, Werner.
Danke. Bis dahin besorg ich was für ihn.
Kann ich mich darauf verlasen? - Ja.
Ich muss versuchen, da rauszukommen.
Ich muss wieder arbeiten. Ich muss da rauskommen.
Und Wolf? Kann der sich nicht um Jan kümmern?
Wir haben gesagt, nur für ein paar Tage.
Vielleicht denkt dein Freund anders darüber.
Über Kinder schon. Aber nicht über Marianne.
Wenn jemand gegen sie ist, verteidige ich sie sofort.
Dabei würde ich ihr am liebsten in den Arsch treten.
Ist Bali Flucht oder wirklich die einzige Arbeitsmöglichkeit?
Mariannes Verhalten ist Flucht. Und zwar Flucht vor mir.
Ihr hättet nicht heiraten und diese Rituale mitmachen dürfen.
Es fehlten nur die Visitenkarten.
Und dann ihre ewige Kocherei. Isst du nun oder nicht?
Ausgerechnet jetzt, wo ich fast bürgerlich lebe,
muss sie mir zum Trotz alles aufgeben.
Jetzt machst du es dir aber einfach.
Als ob ihre verflixten Ideen nicht auch in uns stecken würden.
In dir genauso wie in mir. Nur sind wir zu feige oder zu vernünftig.
Ich komme gleich wieder.
Die meisten wollen Babys. Die erinnern sich später nicht an ihre Mütter.
Jan erinnert sich bestimmt nicht an Marianne.
Wie alt war er genau, als sie wegging? - Zwei.
Ich will ihn in kein Heim geben.
Hat Werner keine Eltern mehr? - Die sind lange tot.
Umso unverständlicher, dass er seinem Kind dasselbe antut.
Warum nimmst du es nicht?
Sabine, hör auf, mir ein schlechtes Gewissen zu machen.
Ihr seid schon seltsame Frauen. Du willst keine Kinder,
und Marianne gibt ihres auf, um die Menschheit zu retten.
Du hast doch auch kein Kind.
Das wird sich bald ändern.
Was, wirklich?
In welchem Monat bist du? - Im zweiten.
Wahnsinn. Und deine Arbeit?
Das schaffe ich schon.
Dass jedes Jahr 30 000 Fälle schwerer Kindesmisshandlungen bekannt werden,
dass 78 000 bundesdeutsche Kinder schlecht betreut in Heimen leben
und 300 000 Kinder und Jugendliche in Obdachlosensiedlungen,
das kümmert die Kirche, Politiker, Ärzte und Richter nicht.
Sie setzen sich für das Ungeborene ein. Wir auch, wenn es gewollt ist.
Wenn es nicht gewollt ist, egal aus welchen Gründen,
wollen wir die Möglichkeit eines legalen Schwangerschaftsabbruchs.
In einem beliebigen Krankenhaus auf Krankenschein.
Die Wohlhabenden wussten schon immer, wo und wie man das macht.
Aber die armen, die aus purer Not kein Kind mehr haben wollen,
oder nicht noch ein weiteres, die sind elend daran gestorben.
Doch letztlich trifft 218 jede von uns, weil dieser Paragraph uns erniedrigt.
Darum fordern wir die ersatzlose Streichung des Paragraphen 218!
Da sieht man, wem der Paragraph nützt und wem nicht.
Deswegen soll das reinkommen. Für eine historische Dimension.
Für eine historische Dimension müssten wir bei den alten Römern anfangen...
Juliane, für dich. - Nicht jetzt.
Die Frau hat es aber sehr dringend gemacht.
Wir müssen... - Transparenz ist wichtig.
Ja?
Das geht nur mithilfe der Geschichte, dass man den Staat hinterfragt.
Wir müssen auch überlegen...
Das geht aber schlecht.
Wo?
Ja, gut, ich komme.
Ich muss weg.
Kannst du auf Jan aufpassen? - Mach ich.
Wir sind noch nicht fertig. - Diese Frau ist aber wichtig.
Entscheidet ohne mich, ich bin mit allem einverstanden.
Jan, ich komme gleich wieder. Spiel schön, ja?
Endlich meldest du dich.
Seit wann bist du hier? - Seit ein paar Wochen.
Ich habe nicht gleich rausbekommen, wo du arbeitest.
Bei dir wollte ich nicht anrufen, wegen Wolf. - Der würde dich nicht anzeigen.
Ich hatte keine Lust auf seine Vorhaltungen.
Hast du keine Angst, dass man dich erkennt?
Schönheitsreportagen, Kochrezepte, ist das jetzt dein neues Ressort?
Wieso? Im Gegenteil, wir versuchen etwas Neues.
Keine der üblichen Frauenzeitschriften, ohne Kosmetik, Mode und Rezepte.
Findest du deine Arbeit dort wichtig?
Allerdings. Notwendig.
Früher hättest du dich damit nicht zufrieden gegeben.
Du warst sehr konsequent. - Das hat sich nicht geändert.
Aber deine Konsequenz ist falsch. - Darüber lässt sich streiten.
Ich bin nicht hier, um über unsere Ansichten zu sprechen. - Ich aber.
Werner hat sich umgebracht.
Er war schon immer todessüchtig.
Ich habe keine Zeit.
Es gibt für mich Wichtigeres,
als einem ausgeflippten Intellektuellen nachzutrauern.
Jan ist bei mir.
Sagst du mir, was ich mit ihm tun soll?
Wieso Jan? Hat Werner das nicht noch geregelt?
Er hat ihn bei mir abgesetzt.
Sollte er ihn in einer Bank abliefern, falls du da auftauchst?
Du musst dich um ihn kümmern.
Meine Mutterpflichten habe ich als Kind abgeleistet. An euch Kleinen.
Aber Jule, das ist doch jetzt was völlig anderes.
Ich weiß niemand. Ich kann ihn ja nicht mitnehmen.
Damit würdest du mir das Leben aufzwingen, das du nicht führen willst.
Ich hab Werner nicht beauftragt, dass er Jan zu dir bringt.
Was hätte er tun sollen?
Sich nicht so wegschleichen. - Du hast es zuerst gemacht.
Du hast nicht begriffen, warum ich gegangen bin.
Ich hatte gehofft, dein Kommen sei ein Zeichen, dass du es dir überlegt hast.
Einige eurer Gedanken finde ich richtig. - Gedanken verändern nichts.
Nur langsamer. - Alte Frauen machen keine Revolution.
Nur weil du jetzt jung bist, meinst du, es sei der richtige Zeitpunkt?
Ich habe Sabine gebeten, Pflegeeltern für Jan zu suchen.
Achtest du darauf, dass sie zu uns passen? Bitte.
Ich kann froh sein, wenn sie überhaupt welche findet.
Ich hatte geglaubt, das Kind würde Werner helfen.
Ich war sicher, dass Jan bei ihm gut aufgehoben wäre, als ich wegging.
Wie kann man sein Leben auslöschen, ohne es eingesetzt zu haben?
Verstehst du das? - Manchmal.
Wenn der Herr die Gefangenen Zions erlösen wird,
werden wir sein wie die Träumenden.
Herr, Du bist mächtig und hast Großes an uns getan.
Du hast uns erlöst aus langer, selbstverschuldeter Knechtschaft.
Für unsere Irrtümer schenke uns Einsicht,
und Reue für unsere Schuld.
Jan...
Erinnerst du dich noch an Marianne?
Mama Annelie? - Nein.
Gar kein kleines bisschen? - Nein, ich bin doch noch ein Kind.
Die Mütter führten die Katastrophe mit herbei,
um dann am meisten unter ihr zu leiden.
Bild 8.
Alljährlich am 12. August, dem Geburtstag von Hitlers Mutter,
wurden kinderreiche Mütter mit dem Ehrenkreuz ausgezeichnet.
In Bronze für vier oder mehr Kinder.
Inschrift des Mutterkreuzes: "Das Kind adelt die Mutter."
Adolf Hitler schrieb: "Was der Mann an Opfern bringt im Ringen eines Volkes,
bringt die Frau an Opfern im Ringen um die Erhaltung dieses Volkes.
Jedes Kind, das sie zur Welt bringt, ist eine Schlacht
für das Sein oder Nichtsein ihres Volkes.
Unfruchtbarkeit wurde als Form der politischen Opposition gewertet.
Ich hab von dir geträumt. - Nein.
War es denn dieses Mal ein schöner Traum oder wieder der gleiche?
Immer der gleiche.
Mit welcher Frau habe ich dich betrogen? - Mit Marianne.
Marianne ist doch nicht die Frau, in die ich mich...
Als du uns kennenlerntest, mochtest du sie.
Weil sie pummelig und schwach war. - Bin ich schwach?
Für mich bist du die Stärkere von euch beiden.
Ich weiß nicht, ob das noch so ist.
Liebe Jule, im Camp hier in Beirut gab ich alles ab,
was ich aus Europa an Kleidung und so weiter mitgebracht hatte.
Am ersten Tag behielt ich meine Kosmetiktasche zurück,
doch schon am nächsten Tag kam mir das merkwürdig vor und ich gab sie ab.
Niemand zwingt einen, man wartet, bis du von selbst darauf kommst.
Al Fatah bemüht sich um die arabischen Frauen.
Sie besuchen sie, reden mit den Männern, um ihnen klarzumachen,
dass auch die Frauen für die Revolution arbeiten können.
Neulich sagte einer der Männer: "Wenn meine Frau bei der Fatah ist,
warum soll ich dann nicht mal die Betten machen?"
Ich ging in einen Laden, um einen Schreibblock zu kaufen.
Der Besitzer sah mein Fatah-Abzeichen und wollte kein Geld nehmen.
"Es ist für die Revolution", sagte er.
Als er Geld für Zigaretten verweigerte, erklärte ich ihm,
dass sie für meinen privaten Verbrauch und nicht für die Revolution waren.
Da akzeptierte er, dass ich bezahlte.
Was ist denn das jetzt? - Was ist denn?
Es klingelt Sturm. - Was?
Wer ist es denn? - Weiß ich nicht.
Geh doch mal hin. - Nee.
Geh doch mal. - Wieso soll ich da hingehen?
Um drei Uhr!
Marianne. - Ich heiße Chris.
Was wollt ihr? - Wir brauchen Kaffee.
Sag was.
Ich bin nicht dein Conferencier.
Bist du verrückt?
Es schlafen Leute. Das hört man durchs ganze Haus.
Ich brauche einen Kaffee.
Seit wann seid ihr zurück?
Ich finde es ziemlich leichtsinnig von euch, zu mir zu kommen.
Dass du es immer noch hier aushältst.
Sag doch mal was.
Ich wüsste nicht was.
Dann decke ich mal den Frühstückstisch.
Ich glaube, wir sind hier unerwünscht.
Wir gehen.
Ich komme gleich.
Was machst du da?
Nicht zu gebrauchen. Schlaf schön weiter.
Lass das, wir machen das morgen.
Unsere Gefängnisse liegen in schönen Landschaften. - Ja.
Bitte warten Sie. Es dauert nicht länger als eine Stunde. - In Ordnung.
Guten Tag. Zu wem möchten Sie? - Zu meiner Schwester, Marianne Klein.
Marianne Klein? Legen Sie Ihren Ausweis und Ihren Besuchsschein in das Fach.
Gehen Sie mit Ihrem Besuchsschein in Richtung Innenpforte.
Danke.
Bitte kommen Sie mit.
Ihre Tasche.
Ihr Mantel.
Aus.
Machen Sie die Hose auf.
Schuhe aus.
Ziehen Sie den Pullover hoch. - Wozu?
Das ist Vorschrift. - Was soll ich da verstecken?
Ich kann Sie sonst nicht reinlassen.
Danke.
Geld und Zigaretten können Sie mitnehmen.
Ihr Schlüssel.
Warten Sie bitte hier.
Julchen, Annie, essen kommen! - Los, runter.
Nein, du. - Du zuerst.
Nein, du. - Dann wir beide. Eins, zwei, drei.
Wer von uns ist schneller? Eins, zwei, drei.
Ihre Schwester lehnt es ab, Sie zu sehen.
Ich habe eine Besuchserlaubnis. - Kommen Sie.
Wieso will sie mich nicht sehen? Hat sie es erklärt?
Ihre Schwester redet nicht mit uns. Ich begleite Sie zum Ausgang.
Willst du was essen?
Ich möchte jetzt nicht.
Woher wusstest du so genau, dass sie mich wegschicken würde?
Wenn man so lebt wie sie, muss man seine Gefühle einbüßen.
Vielleicht hatte sie Angst.
Marianne und ängstlich? - Wir wissen nicht, was sie durchgemacht hat.
Schreib ihr einen Brief, dass dich ihre Verhaftung nicht freut.
Glaubst du, die lassen Briefe durch? - Von Verwandten bestimmt.
Aber wir wollten doch zur Lesung von Schneider gehen.
Der kommt wieder. - Warum gehst du nicht allein?
Meine Schwester ist verhaftet, das dürfte Ihnen bekannt sein.
Ich halte damit Ihre Arbeit vor meinem Haus für beendet.
Jule, glaubst du an ein Leben nach dem Tod? - Du?
Sonst wäre doch alles sinnlos. Das Leben und der Tod.
Fändest du das schlimm?
Ja, dann würde ich am liebsten gleich sterben wollen.
Herr Schaum hat uns heute gesagt, in Afrika werden Helfer gebraucht.
Geh doch gleich zu Dr. Schweitzer.
Der spielt sowieso so schön die Orgel. Schöner als Vater.
Ich möchte gebraucht werden. Ich möchte zu etwas nutze sein.
Gebraucht werden wollen bedeutet freiwillige Knechtschaft.
Komm, Herr Jesus, sei unser Gast,
und segne, was Du uns bescheret hast.
Amen.
Gesegnete Mahlzeit.
Juliane geht nicht zum Abschlussball. - Aber ihr Kleid ist schon fertig.
Solange sie nicht im Kleid zur Schule geht,
braucht sie auch kein Kleid für einen Ball.
Der Direktor hat mich angerufen.
Du hattest wieder deine schwarze Hose an.
Das sind Black Jeans.
Kannst du nicht dafür sorgen, dass sie einen Rock trägt?
Mutti hat genug mit den Kleinen zu tun. Außerdem gefallen mir Hosen besser.
Übermorgen zur Jahresfeier wirst du im Kleid erscheinen!
Bestimmt nicht.
Schlag doch zu, wenn du das mit deinen Predigten vereinbaren kannst.
Raus! Du kannst draußen weiter essen.
Bitte, Vater. Kann die Jule nicht mitkommen?
Bitte.
Ich muss es mir noch mal überlegen.
Ach, komm doch mit. Warum denn nicht?
Nur weil du das liebe Mädchen gespielt hast.
Mach bitte mal zu. Nun sei doch kein Frosch.
Ich habe es für dich getan. - Darauf kann ich verzichten.
Vater weigert sich, mitzukommen.
Was ist mit dir? - Ich will nicht zum Ball.
Willst du den Abend allein mit ihm verbringen?
Und nun bitte ich meine Schüler zur Seniorenwahl.
Meine Damen und Herren, begleiten Sie Ihre Eltern zum Platz,
es folgt ein Wiener Walzer.
Worum habt ihr gewettet? - Wer von uns nach Amerika gehen darf.
Schreib doch über deine Schwester.
Ich bin noch bei den Frauen in Afrika. - Das eilt nicht.
Ich will nicht über Marianne schreiben. - Warum nicht?
Wenn wir unser Leben aussparen, werden wir nie glaubwürdig.
Nur wenn wir auch über uns berichten, können wir die Leserinnen dazu anregen,
auch mal nachzudenken, eine Veränderung zu riskieren.
Carola hat über ihre Scheidung berichtet. - Es gab viele Zuschriften.
Meine Geschichte hat mit der von anderen Frauen nichts zu tun.
Es geht darum, anders über Marianne zu berichten als die übrige Presse.
Es ist schwer, gegen die allgemeine Hetze anzuschreiben.
Lass dir den Mund nicht stopfen.
Außerdem würde eine Auseinandersetzung mit deiner Schwester dir selber guttun.
Willst du mir damit den Psychiater ersparen?
Bitte.
Setzen Sie sich.
Auf die andere Seite.
Du hast in deinem Brief was vergessen.
Erinnerst du dich an unsere Leibchen, die nur hinten zu knöpfen waren?
Und wenn wir uns noch so spinnefeind waren,
unsere Leibchen haben wir uns immer gegenseitig zugeknöpft.
Stimmt.
Mit den langen Strippen für die Strümpfe.
Und immer waren sie zu kurz und kratzten.
Meine waren zu lang, weil ich sie von dir bekam.
Besuch Karl. - Nicht flüstern!
Bring ihm Comics. - Wir sind nicht verwandt.
Vergiss, dass du gegen ihn bist. - Das kann ich nicht.
Wir arbeiten, Marianne, seit Jahren!
Was wir machen ist wichtig, nicht nur für mich.
Es waren winzige Erfolge, aber eure Bomben haben alles zerstört.
Als ob es uns leichtgefallen ist. - Ihr habt unsere Arbeit verhindert.
Du hast es dir einfach gemacht, das war auch Werners Meinung.
In deinem Brief stand, du willst mir helfen.
Dann war das nur eine Floskel.
Ich kann heute nicht. Ich kann nicht.
Lassen Sie mich bitte raus.
"Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her unruhig wandern,
wenn die Blätter treiben."
Sehr schön, Marianne. Setz dich bitte.
So, und jetzt werden wir das Gedicht gemeinsam interpretieren.
Juliane, du fängst an. - Ich finde das kitschig.
Das ist keine Interpretation, sondern eine Meinung.
Es ist eines der schönsten deutschen Gedichte.
Ich würde lieber "Die Ballade von Marie Sanders" lesen. Oder "Die Todesfuge".
Du willst nur davon ablenken, dass dir nichts einfällt.
Renate, fang bitte an.
Und wovon wollen Sie ablenken? - Juliane!
"Gott im Himmel, wenn sie etwas vorhätten, wäre es heute nacht."
Wenn du den Unterricht stören willst, verlass den Raum.
Wenn du so weitermachst, bleibst du zum zweiten Mal sitzen.
1945. Die Lager dehnen sich aus, füllen sich.
Es sind Städte von 100 000 Einwohnern, voll belegt.
Die Industrieplanung zeigt Interesse für dieses Arbeitskräftereservoir.
Manche Werke haben ihre eigenen, der SS unzugänglichen Lager.
Bei Steyr, Krupp, Heinkel, I.G. Farben, Siemens, Hermann Göring und anderen
werden so die Lücken geschlossen.
Die Nazis können den Krieg gewinnen, und diese Städte sind Teil ihrer Wirtschaft.
Aber sie verlieren den Krieg.
Es mangelt an Kohle für die Krematorien und an Brot.
Auf den Lagerstraßen türmen sich die Leichen. Typhus...
Als die Alliierten die Tore öffnen...
...alle Tore...
...sehen die Überlebenden zu, ohne zu begreifen.
Sind sie befreit? Wird das Leben, wird der Alltag sie wiedererkennen?
"Ich bin nicht schuld", sagt der Kapo.
"Ich bin nicht schuld", sagt der Offizier.
"Ich bin nicht schuld."
Wer also ist schuld?
Während ich zu euch spreche, dringt das Wasser in die Totenkammern.
Es ist das Wasser der Sümpfe und Ruinen,
es ist kalt und trübe wie unser schlechtes Gedächtnis.
Der Krieg schlummert nur.
Auf den Appellplätzen und um die Blocks hat sich wieder das Gras angesiedelt.
Ein verlassenes Dorf, noch unheilschwanger.
Das Krematorium ist außer Gebrauch, die Nazimethoden sind aus der Mode.
Diese Landschaft: die Landschaft von neun Millionen Toten.
Wer von uns wacht hier...
Du hast entzündete Augen. - Vom Neonlicht.
Seit dem letzten Mal hast du zehn Pfund abgenommen.
Ich werde noch richtig schön hier drin. - Hör auf.
Wir haben nur eine halbe Stunde.
Warum schwächst du dich mutwillig?
Wie viel Tage sind es jetzt? - 25.
Und wir machen weiter.
Bis sie uns zusammenlegen.
Eins verstehe ich nicht: Ihr wollt die Auserwählten sein,
aber behandelt werden wie normale Gefangene.
Findest du das konsequent? - Wie redest du eigentlich?
Schreibst du für die Springer-Presse? Weißt du, was hier vorgeht?
Ich sehe nur dich und den Anwalt, einmal im Monat.
Sonst niemand. Nur die Scheiß-Wachteln hier.
Ich kriege keine Briefe, nur deine und die von Mutter.
Ich höre nichts. Die lassen keine Geräusche durch.
Schallisolierung funktioniert perfekt, weißt du?
Ich habe an den Wänden geklebt, um was zu hören aus einer Nebenzelle.
Nichts. Die sind leer.
Ich weiß nie, wie viel Uhr es ist.
Die knipsen das Licht nicht ab. Es brennt Tag und Nacht.
Man kann nicht schlafen bei dem Licht und dieser Stille.
Ich höre auf meinen Atem.
Wie er durch die Nase geht
und durch den Mund kommt
und immer anders klingt.
Das ist eine andere Stille hier,
nicht wie bei uns zu Hause nachts, wenn wir Angst hatten.
Diese Stille hier, die macht dich weich.
Du verlierst jedes Zeitgefühl und das Gefühl für dich selbst.
Und das wollen sie. Dahin wollen sie dich kriegen.
Dann schieben sie dich ab, in die Klapsmühle.
Ich bin noch ganz in Ordnung.
Ich spreche mit mir selber. Über alle Dinge, die mir durch den Kopf gehen.
...die mir durch den Kopf gehen.
Du musst dich bewegen. Ich gehe auf und ab, von Wand zu Wand.
Ich spreche alles, was mir durch den Kopf geht, vor mich hin.
Und weißt du was?
Unsere Scheiß-Bibelsprüche.
Die sind immer als Erste da. Die tauchen wie von selber auf.
Ich hab unser Celan-Gedicht vergessen. - Von wo an?
Sprechzeit zu Ende. - Bring mein Cello mit.
Besuchszeit zu Ende.
Dein Pulli ist schön. Gib ihn mir.
"Sprich Freunde an. Intellektuelle, Liberale, Prominente.
Sie sollen verdammt noch mal was für uns tun."
Sie bittet nicht. Sie befiehlt.
Julchen, Annilein, aufstehen, komm.
Fliegeralarm. Komm, Schätzlein, aufstehen, wach werden.
Fliegeralarm. Aufstehen, Mädel! Komm!
Soll ich ihn dir nicht rausnehmen?
Ich habe dir gleich gesagt, das ist Unsinn.
Ich will wissen, wie sie sich dabei fühlt.
Wie lange kann sie diese Zwangsernährung durchhalten?
Bei ausreichender ärztlicher Überwachung unbegrenzt.
Man führt den Schlauch durch die Nase ein, damit sie ihn nicht abbeißt.
Ich meine nicht körperlich. Wie lange kann sie das psychisch durchstehen?
Kann ein Mensch das überhaupt durchstehen?
Darüber gibt es noch kaum Untersuchungen.
Ich habe manchmal das Gefühl, ich falle um.
Früher war sie schmerzempfindlich, bis zur Hypochondrie.
Ein Zeichen für Fantasie.
Meinst du, die sei ihr abhanden gekommen?
Du willst schon wieder Urlaub haben? - Ja, bitte.
Juliane, wir sind zu wenige, wir können uns das nicht leisten.
Dafür arbeite ich auch nachts.
Danke sehr.
Ich habe so einen Hunger.
Es ist schlimm, wie die Zeitungen über deine Schwester berichten.
Es ist deine Aufgabe, dem ein anderes Bild entgegenzusetzen.
Nicht unkritisch. Aber wenn ihr Prozess anläuft,
wird jede Art von Sympathiewerbung nützlich für sie sein.
Aber sie verachtet meine Arbeit. Sie verachtet unsere Zeitung.
Wenn ich über sie schreibe, handle ich gegen sie.
Dann musst du ihr eben gegen ihren Willen nützen.
In ihrem Sinne würde ich ihr nur nützen, wenn ich ihre Arbeit fortsetze.
Sie würde es Kampf nennen.
Das ist doch absurd. - Ja, ich weiß.
Verlangt sie das eigentlich von dir?
Helga, kannst du mal kommen?
Dass gerade das Bild nicht mit verbrannt ist...
Bei uns zu Hause hing nicht so ein blutrünstiges Bild,
sondern eins mit musizierenden Engeln.
Einer davon spielte die Querflöte.
Ich hab oft als Kind davor gestanden und gedacht,
wenn ich so die Flöte spielen könnte wie er,
käme ich ganz von selbst in den Himmel, ohne viel Beten und Anstrengung.
Nun komme ich endlich dazu, seit auch Lisa aus dem Haus ist.
Spielst du noch Klavier? - Nein.
Solltest du aber, Julchen. Musik vertreibt die Ängste.
Vater war genauso erleichtert wie ich, dass Annie nichts passiert ist,
dass sie nicht geschossen hat bei ihrer Verhaftung.
Aber er kann das nicht zugeben.
Manchmal denke ich...
wenn sie tot wäre, könnte er sie wieder lieben.
Weißt du, wie ich ihn neuerdings bei mir nenne?
Der Egoist.
Wenn ich an ihn denke, sage ich nicht mehr Vater,
sondern nur "Der Egoist".
Diese Einsicht ist dir spät gekommen.
Begleite mich doch einfach heimlich.
Heimlich? - Du sagst, du fährst mich besuchen.
Das wäre das erste Mal, dass ich ihn belüge.
Wird sie ein Leben lang so gehen müssen?
Gib mir auch eine Zigarette.
Früher hätte ich in so einem Augenblick geweint oder gebetet.
Hältst du es für richtig, dass ich weder das eine noch das andere tue?
Ich hatte so viele Fragen an dich. Und auch an sie.
Vielleicht sollte ich es aufschreiben.
Ich bin gewöhnt, zu vertrauen, nicht zu fragen, verstehst du?
Muss das sein, dass wir uns immer wegen Marianne streiten?
Nein.
Oder soll ich für sie sein, wie in deinen Träumen?
Meine Eltern rieten mir, dich zu verlassen.
Vielleicht solltest du den Rat befolgen.
Ich möchte, dass wir heiraten.
Jetzt leben wir doch schon so lange zusammen.
Ich würde sie gerne alle beschämen.
Du würdest noch mehr Schwierigkeiten bekommen.
Lass uns wegfahren, Ferien machen.
Ich hab meinen Urlaub schon genommen. Außerdem muss ich beim Prozess sein.
Du brauchst keine Angst um mich zu haben, solange ich noch lebe.
Sag es auch der Alten. Nur herkommen soll sie nicht mehr.
Bloß nicht noch ein Stück Theater in diesem Elend.
Ich finde, sie hat sich verändert. - Bitte!
Du musst sie davon abhalten.
Ich hab dem Alten auf seinen Brief auch nicht geantwortet.
Hast du vergessen, dass du mit 15 noch auf seinem Schoß saßt?
Hast du Jan besucht?
Sie halten alles fern von ihm, was an dich erinnert.
Und du wehrst dich nicht? - Wie denn?
Vielleicht ist es besser für ihn.
Er heißt jetzt auch anders. Thomas Breuer.
Jan hat alles, was er braucht.
Die Kinder der dritten Welt krepieren. Dagegen tut niemand was.
Du hättest als Entwicklungshelferin in diese Länder gehen können, mit Jan.
Aber das wäre ja mühsam gewesen. Unspektakulär. Alltägliche Drecksarbeit.
Jule, du warst mal sehr stark.
Sehr fordernd. Sehr unerbittlich.
Merkst du nicht, dass du dich betrügst?
Guck dich doch mal an. Du zerbröckelst immer mehr.
Deine mühsame Drecksarbeit machst du so lange, bis dir der Dreck bis hier steht.
Wem nützt du denn damit? - Und wem nützt du? Im Knast?
Das ist nur eine Station.
Geben Sie mir das Taschentuch.
Das Taschentuch, oder die Sprechzeit ist um.
Das ist meins. Geben Sie es mir.
Was wolltest du damals? - Das war deine Chance, mitzukommen.
Und wer würde sich heute um dich kümmern?
Lass es. - Ist doch selbstverständlich.
Weg vom Fenster kriegen die uns nicht.
Weil sie keine Macht über unsere Seele haben.
Wart ab, Jule. Zehn Jahre. 20.
Dann erst wirst du beurteilen können, wer von uns recht hatte.
Was meinst du mit "naiv"?
Was? - Na, was das heißt, naiv.
Du bist nicht naiv, du lässt dich benutzen.
Würdest du deinem Bruder nicht helfen, wenn du einen hättest?
Nicht, wenn er mich behandelt hätte wie Marianne dich.
Am liebsten würdest du all deinen Urlaub nehmen,
um es denen im Knast gemütlich zu machen.
Bei uns wird es immer ungemütlicher. - Du wirst es nie begreifen.
"Ich brauche."
Nicht "ich bitte" oder "ich möchte". "Ich brauche mehrere wollene Socken."
Ihre Zelle ist kalt. Sie leidet unter kalten Füßen.
"Vier Slips, glatte, kurze, dürfen nicht aus Synthetik sein.
Beige Hosen, dünner Kattunstoff."
Friert sie auf einmal nicht mehr? - Hör auf, ich kenne den Brief.
"Eine Haarbürste. Wimperntusche, braun.
Augenbrauenstift, braun, Dr. Payot, Farbe: châtain.
Nagelschere, Pinzette. Puder, kompakt, weiß."
Wieso muss sie sich schminken? Du bist auch ungeschminkt.
Lass ihr doch das bisschen Farbe.
Hast du mal ausgerechnet, was das kostet?
Plus die Zeit, die du in Zügen, im Gefängnis und mit Briefen verbringst.
Das bezahle ich von meinem Geld.
Ich sorge mich um dich, falls du das noch nicht bemerkt hast.
Ich will nicht, dass du für Marianne draufgehst.
Falsch. Du sorgst dich um deine Sicherheit, Ruhe und Gemütlichkeit.
Ich sehe mir das Spiel woanders an.
Wenn du dich mehr um Jan kümmern würdest, hätte ich nichts dagegen.
Ich werde mich nie damit abfinden, dass man nichts dagegen tut.
Juliane, was machst du hier um die Zeit? - Hier, lies.
Das finde ich jetzt aber gut.
Du hast mich vermarktet.
Du hast geschrieben wie jeder bürgerliche Journalist.
Mit mehr Verständnis, Marianne.
Du kannst mich nicht aus unserer Geschichte heraus beschreiben.
Meine Geschichte beginnt erst mit den anderen!
Warum hast du mich dann an unsere Leibchen erinnert?
Herrgott noch mal, dir zuliebe!
Wichtig ist die Wirklichkeit, nicht Worte.
Als sei unsere Kindheit keine Wirklichkeit.
Wir können uns aus unserer persönlichen Geschichte nicht befreien.
Ich hab's bewiesen. - Was hast du bewiesen?
Eine Generation früher wärst du BDM geworden.
Das habe ich dir zuliebe weggelassen.
Liebste Jule, immer dasselbe tödliche Spielchen.
Ich werde nicht müde, dir zu versichern, dass ich dich verstehe.
Alles, was du eben als gesellschaftliches Produkt bist.
Warum und wieso das so ist. Aber das ist eben nur die Hälfte.
Damit kannst du natürlich noch nach zehn oder 30 Jahren
auf der Seite der, hart gesagt, Schuldigen bleiben.
Und was das belegen soll, dazu lies, wenn du es noch nicht getan hast,
George Jacksons Briefe aus dem Gefängnis, "In die Herzen ein Feuer".
Bitte besuch mich wieder, sei nicht gram, du weißt, wie es gemeint war.
Justizvollzugsanstalt.
Marianne wurde verlegt in einen modernen Betonbau.
An den Fenstern Sichtblenden statt Gittern.
Natürlich habe ich sie besucht,
habe Briefe geschrieben, mit ihren Anwälten gesprochen.
Natürlich habe ich weiterhin Wünsche erfüllt.
Und mein erster Satz beim Besuch lautete wie stets:
"Brauchst du etwas? Was kann ich für dich tun?"
Du hast so kühle Hände.
Du musst auf den Knopf drücken, wenn du was sagst.
Während des Sprechens? - Auf den Knopf.
Ja, ja, ich weiß jetzt.
Aber ich kann durch dieses Scheißding nicht sprechen. - Du musst.
Das ist die einzige Möglichkeit, reiß dich zusammen.
Zieh dich nächstes Mal ein bisschen bunter an.
Ich hab von dir geträumt.
Ich hab geträumt, dass ich dich befreie.
Ich hab alles vorbereitet, aber als ich kam, wolltest du nicht mitkommen.
Solange du so was nur träumst...
Dein Gesicht verschwimmt mir. Ich kann es nicht mehr richtig sehen.
Jule, wann kommst du wieder? - In zwei bis drei Wochen.
Wann genau? - Das schreibe ich dir noch.
Ich hab zu viele Linien. - Das ist zu viel Durcheinander.
Ich habe drei, das ist ordentlich. - Du weißt, was du willst.
Oh, fast vergessen, gib mal her. - Nicht.
Du könntest doch deine Arbeiten hier schreiben.
Was soll ich hier schreiben? Ich kann nicht mal ihre Sprache.
Aber du hast Augen.
Occhi.
Komm, wir trinken uns ordentlich einen an.
Der Fisch ist gut.
Isst du nichts mehr?
Schau mal, das ist die Marianne.
Was haben die gesagt, hast du das gehört? - Nein.
Can you... What did he say? - Cosa...
E possibile di telefonare... Germania?
Sie ist tot.
Erhängt.
Vater glaubt nicht an Selbstmord.
Gott, zu Dir rufe ich. In mir ist es finster, aber bei Dir ist das Licht.
Ich bin einsam, aber Du verlässt mich nicht.
Ich bin kleinmütig, aber bei Dir ist die Hilfe.
Ich bin unruhig, aber bei Dir ist der Friede.
In mir ist Bitterkeit, aber bei Dir ist die Geduld.
Ich verstehe Deine Wege nicht, aber Du weißt den Weg für mich.
Du wirst jetzt müde werden, Jule. Hab keine Angst, das wird dir guttun.
So... So ein Gesicht begegnet dir nicht wieder.
Wie lange musst du suchen nach einem solchen Gesicht.
Wolf...
Ich hatte... ganz deutlich.
Ich muss weitermachen, für sie. Ich muss weitermachen.
Erinnerst du dich an die Leibchen?
Vater sagte, sie wird sich nicht umbringen.
Ich vielleicht, aber sie doch nicht. Sie nicht.
Ich vielleicht, aber sie doch nicht.
Ich trete auf der Stelle. Ich kann ohne Ihre Hilfe nicht weiter.
Sie waren der Anwalt meiner Schwester. Werden Sie mein Anwalt.
Als Schwester habe ich kein Recht, die Akten einzusehen.
Aber ich kann Sie damit beauftragen. - Ja.
Wären Sie damit einverstanden? - Ja.
Viel zahlen kann ich nicht, aber was ich kann, werde ich tun, das verspreche ich.
Darüber reden wir später.
Die Todesermittlungsakten und ihre Habe, können Sie das anfordern?
Dazu brauche ich eine Vollmacht.
Es muss darin irgendwelche Hinweise oder Erklärungen geben.
Was haben Sie bemerkt? Sie waren am Morgen ihres Todestages da.
Ist Ihnen ein Detail aufgefallen, das der offiziellen Version widerspricht?
Du kannst doch kein Medizinstudium nachholen.
Dass du mich reinlässt, hilft mir sehr. - Da, schau mal.
Man hat ihre Fingernägel nicht untersucht. Sonst ist das Routine.
Wenn vorher ein Kampf stattgefunden hätte, wäre es so beweisbar gewesen.
Du machst mich krank.
Wie lange soll das noch dauern?
Das weißt du doch. - Was weiß ich? Nichts weiß ich.
Bis ich es beweisen kann.
Und wann wird das sein?
Wann wird das sein? - Bald.
Das sagst du jetzt wie lange schon?
Man wird dir nie glauben, selbst wenn du alle Beweise auf den Tisch legen kannst.
Darum geht es aber nicht.
Und um uns geht es dir nicht mehr. - Wir haben noch unser Leben.
Schon lange nicht mehr. Leben? Ein Leben mit Leichen.
Ich will diese Leichenfledderei nicht mehr.
Sie wird davon nicht wieder lebendig.
Ich will dir keine Vorwürfe machen. - Dann mach sie nicht.
Ich kann so...
Ich kann hier nicht mehr weiter.
Ich kann deine Familienbindung vielleicht nicht nachempfinden.
Selbst wenn, es würde nicht ausreichen, um dich zu verstehen.
Du zerstörst dich, und ich soll dabei zusehen.
Und anstatt dir zu helfen, gehe ich mit dabei drauf.
Wenn ich dir wenigstens auf irgendeine Weise
durch meine Anwesenheit, durch mein banales Noch-auf-der-Welt-sein...
Aber du merkst es ja gar nicht.
Du merkst nicht, dass ich seit einer Viertelstunde durchs Zimmer gehe.
Du nimmst es überhaupt nicht wahr.
Kannst du mir erklären, warum das so ist? Oder...
Muss ich dich auch erst obduzieren lassen, um dahinter zu kommen?
Vielleicht sollten wir uns trennen,
bis ich alles zusammen habe.
Du nimmst also in Kauf, dass zehn Jahre nichts mehr sind?
Du bist ein Monstrum, mir unbegreiflich!
Ich könnte dich nie...
Nie, ich könnte dich...
Ich verstehe. Sie haben sich unendliche Mühe gegeben, nur eins nicht bedacht.
Es sind Jahre vergangen. Ob Mord oder Selbstmord, interessiert keinen mehr.
Das ist sozusagen Schnee vom vorletzten Jahr.
Ihre Schwester, diese ganze Bewegung gehören in die späten 60er und 70er.
Was heute aktuell ist: Dritte Welt, Islam, Energiekrise.
Wie überleben wir dieses Jahrhundert?
Aber meine Schwester wollte auf die Dritte Welt hinweisen.
Mag sein. Aber sie selbst sind Journalistin, Sie kennen die Regel.
Aktuell sein heißt zum richtigen Zeitpunkt die richtige Meldung.
Alles andere gehört auf den Misthaufen der Geschichte.
Schwester Gerda. Kommen Sie bitte mit.
Frau... - Klein.
Sind Sie eine direkte Verwandte? - Ja.
Und Sie? - Ich bin Ärztin.
Ich dachte, Sie wären auch verwandt.
Er spricht nicht mit uns. Vielleicht, weil er Schmerzen hat. Er sagt nichts.
Hier liegt er. Erschrecken Sie nicht.
Ich bin Juliane.
Jule.
Wir waren oft zusammen.
Erinnerst du dich an mich?
Ist ja auch schon lange her.
Der Arzt meint, mit drei weiteren Transplantationen sei es ausgestanden.
Er hat eine junge Haut. Es wird nichts zurückbleiben.
Der Junge hat sich die Höhle selbst gebaut.
Er konnte oft ganze Tage darin verbringen. Fantasievolles Kind.
Stellte die klügsten Fragen. Eine Freude, ihn anzuhören.
Weiß man, wer es war? - Nein.
Jemand muss herausgefunden haben, dass Ihre Schwester seine Mutter war.
Wissen Sie, wie es dazu kam?
Dieser Mensch muss von der Höhle gewusst haben. Thomas war eingeschlafen.
Der Mensch hat Benzin in den Eingang der Höhle geschüttet
und es entzündet, so stelle ich es mir vor.
Aus Thomas ist ja kein Wort herauszubringen.
Wir wissen nur, dass er schreiend nach Hause gelaufen ist.
Guten Tag.
Komm, ich helfe dir ausziehen.
Gefällt dir das Zimmer?
Wir können auch nach anderen Postern schauen.
Hier gibt es ganz viele, um die Ecke ist ein Geschäft.
Willst du?
Hast du Hunger?
Oder willst du ein bisschen schlafen?
Danach zeige ich dir, wie hier alles funktioniert. - Ja.
Soll ich dich zudecken?
Nein, das kann ich alleine.
Ich habe Durst.
Danke.
Kannst du jetzt wieder schlafen? Oder soll ich noch bei dir bleiben?
Warum hat sie Bomben geschmissen?
Wer sagt das? - Alle.
Lass das. - Entschuldige.
Macht nichts. Geh wieder.
Geh!
Du kannst mich immer rufen.
Du hast Unrecht, Jan. Deine Mutter war eine außergewöhnliche Frau.
Glaubst du mir nicht?
Ich werde dir von ihr erzählen.
Alles?
Was ich über sie weiß, das ist sicher nicht alles.
Ich muss aber alles wissen.
Fang an.
Fang an!